сами ночные смены оказываются не такими уж страшными, сложнее - встать из-за столика в кафе, касание на прощанье, ему домой - спать, тебе на работу; а утреннее павелецкое околовокзалье, где у палатки с резиновым фастфудом девушка-карлик с культями вместо рук пытается пить кофе и держать сигарету, затягиваясь, сгибается пополам, а хлопающая дверь метро, которую ты толкаешь с разбегу, врезается во что-то мягкое - бродяга спит в теплом закутке у входа -, наслаивается на дикую головную боль и урбанистический эпос Уэлша, который я впитываю уставшими глазами, чтобы не уснуть. я заезжаю на арбатскую за пончиками и не отказываю себе в кинематографическом жесте: сесть на кровать и смотреть на спящего й. умиляясь, естественно